他杀了许多人。

  那些人里有他的敌人，也有他的战友，还有许多渴望着他带来安乐的普通百姓。

  但是没有，他只带来了杀戮。

  无尽的、没有生还的杀戮。

  尽管那也不是他所期望的，可他依然那么做了。

  在那之前，在他举起手中的剑刺向同袍时，在他良知尚未泯灭的最后一刻，他都仍然坚信着，只要他们死守城池，就能等到援军。

  直到送出去的最后一封书信被退回来，他才明白，所谓生不逢时，是如何的大悲之事。

  居上位者，并不在乎他们的生死，也不在乎满城百姓的安乐。

  将士的浴血拼杀，百姓的感恩戴德，似乎都是理所当然的事。只要上位者一句话，就可以被全部抹杀掉。

  只是一群士兵，只是一座城池，于上位者而言，损失的不过是毫厘。

  可是他们有血有肉，他们有家有亲人，他们之中的每一个人，都想要归家。

  但上位者只在乎荣华，并不在意他们的死活。

  城门大开，他握紧了手里的剑，脸上再也没有昂扬的斗志。

  那一刻，他视死如归，却不是为身后的孤城和百姓，而是为他自己。

  刀剑相撞之下，分不清是谁的血溅在脸上，脚下踢到的又是谁的手足头颅。

  那一张张的脸，都像是被罩在血雾后面，认不出来是谁了。

  有许多瞬间，他想，只要有谁刺穿他的身体，割开他的脖颈，他就不用再背负着任何东西，信念、荣耀，都将不复存在。

  那何尝不是属于他的解脱？

  可是他没有死。

  身边一个接一个的人倒下去，他依然活着，举起那染血的剑，一味挥砍、斩刺，没有明确的目标，乱得毫无章法。

  他很清楚，凭他一个人，杀不完敌人，救不了士兵和百姓，也护不住这座残城。

  可他依然没有倒在血泊之中。

  不知是因为恨意，还是因为别的什么执念。他明明已经筋疲力竭，无力再举起手中的剑，他明明已经闭上了眼，下一刻就会成为万千尸首中的一具。

  但他还活着。

  支撑着他站起来的，仿佛不是他自己了。

  脑海里的声音说：“让一切长眠于此吧。”

  是啊，与其做俘，还不如就埋葬在这里。

  敌人还是战友，恨他的还是敬他的，所有人都该死，所有人都无辜。

  既然辨不清，救不了，那就一起殁亡、消逝于这黄沙和长风。

  那一刻之后，他手中的剑不再只挥向敌人。

  还有他身后的士兵和百姓。

  那时他双眼前只有一片血雾，看不清那些人脸上是什么样的神情。